Tão demodê.

Aqui estou eu
de novo.
Em carne, osso
e pieguice:
a última chama
que verdadeiramente
resiste

ao seu silêncio
e às vozes eletrônicas
de telemarketing.

Incerteza.

De tudo o que amei
e declaro que não foi pouco

só você não retribuiu.

Mesmo declamando
-aos poucos-
a saudade que eu sinto

da sua boca que não beijei
e dos sorrisos que nunca foram meus.

Agora eu não sei
se me calo
se te esqueço

ou se ofereço de vez meu coração.

W3 Sul.

Já vi poetas floricultores, 

poetas funcionários públicos

e, quase sempre,

poetas desempregados.

Nunca um poeta poeta.

Qual o seu ofício?

- Bater o amor 

numa máquina de escrever

e andar com um livro

do Maiakóviski

debaixo do braço.

Só tenho uma coisa a lhe dizer,

senhor bloquinho de notas:

Decorar poemas

não te faz um

poeta.

Te faz,

no máximo,

um sujeito de boa memória.

De repente.

Não quero pensar
no antes
hoje só me basta
o agora.

Ainda que a Isa
seja bela
Nunca será mais
que Isadora.

Da lembrança.

ainda que eu te ame
feito um louco

todo esse amor me faz pouco
e nada mais.

ainda que pela metade
eu te sinta inteira

é essa vontade traiçoeira
que me satisfaz.

vou construir um ninho
e feito um passarinho

não vou te largar jamais.

Enquanto isso

Eu amo você a distância
como o cara que se apaixona
pela telefonista das Casas Bahia:

-Quanto o senhor estaria pagando
por este amor desta vez?

E o meu carinho
eu vou quitando à prestações
metade a vista
e a outra em poesia.

Eu amo você bem perto
do meu ouvido direito
e me apresso a dizer que ando
parecendo um louco

saio por aí falando sozinho
como que ouvindo você me responder

distribuindo sorrisos desmedidos
e balinhas para as crianças.

Eu amo você dentro de mim.

Náufrago

Dentro do mar
e do amor
não há outra escolha:

ou se aprende a nadar
ou é melhor nem ir.