sexta-feira, 18 de novembro de 2011

Prato feito.


Eu te falei,
interrompi teu lanche,
sobras não matariam tua fome.
Você não ouviu,
você nem quis saber e agora,
entalado em sua garganta,

está alguém que você nem sabe o nome.

Eu aconselhei,
quis escolher teu prato,
você me olhou com esses olhos de ironia.
Você virou,
vomitou toda a comida,
me olhou com olhos de nojo

e perguntou se alguém mais te via.


Agora você parece que aprendeu.
Nunca mais te vi comendo qualquer coisa
na madrugada.

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