E você pensa nos girassóis
que mudam de lado
e quer mexer no cabelo
antes de tudo.
Chove a chuva que molha os sentidos
troca de rota e pede um café.
Pouco açúcar, por favor.
E você acredita no Wim Wenders
soprando vinte e quatro quadros
debaixo dos caracóis
do seu cabelo.
Acende um cigarro e sente o vento
que passa disfarçado.
Everything's gonna be alright.
E você sonha em segredo
com pássaros azuis
que vem sem vergonha
na sua janela.
Entretém o tempo com batuque
estragando o esmalte da unha.
Alguém já lhe disse pra ligar pra ele?
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